Я не люблю стихи. Признаться в этом было страшно даже перед самой собой. Это как собственными руками расписаться в собственной ущербности, неполноценности, неграмотности, бесчеловечности, бесчувственности. Заявить вслух значит нарваться на поток нелесных эпитетов, лицемерного – *Ах, как нам жаль тебя*, уговоров с цитатами. Тебя будут строго судить или наставлять на путь истинный. Или обойдут молчанием, как недостойного общения. Пофигу!
Честность перед самой собой единственное мое достоинство. Не стыдно за пафос. Не всегда получается разложить все по своим местам, чувствую фальшь и временно закрываю тему текущей разборки.
Стихи разлюбила или не полюбила с детства, после попытки освоить маленький томик Брюсова. С тех пор сама себе не признавалась в полном равнодушии к стихам. Иногда, очень редко, до слез зацепят строчки случайно встреченных стихов, но не стану искать другие стихи этого поэта. Разве что, крайне редко, под настроение и не более одного, двух стихотворений. И опять разочарование.
Все эти ямбы и хореи не возбуждают меня. Отсюда делаю вывод, что у меня сильно поврежден музыкальный слух.
Не пойду я с завязанными глазами.
Развяжите мне глаза и я пойду сам.
Не держите меня за руки,
я рукам волю дать хочу.
Расступитесь, глупые зрители,
я ногами сейчас шпыняться буду.
Я пройду по одной половице и не пошатнусь,
по карнизу пробегу и не рухну.
Не перечьте мне. Пожалеете.
Ваши трусливые глаза неприятны богам.
Ваши рты раскрываются некстати.
Ваши носы не знают вибрирующих запахов.
Ешьте это ваше занятие.
Подметайте ваши комнаты – это вам
положено от века.
Но снимите с меня бандажи и набрюшники,
Я солью питаюсь, а вы сахаром.
У меня свои сады и свои огороды.
У меня в огороде пасется своя коза.
У меня в сундуке лежит меховая шапка.
Не перечьте мне, я сам по себе, а вы для меня
только четверть дыма.
Даниил Хармс