Вопрос на засыпку. Отчего в канун выборов так нестерпимо хочется ругаться
матом и от безысходности чего-нибудь пить? И монотонные мысли непроизвольно
тянутся в эту степь?
И в самом деле. Прямо сейчас через две стены от меня в зомбоящике сидит
толпа упакованных в костюмы и подпоясанных чувством собственной важности людей.
И все – совершенно одинаковые. Не, ну то есть, они, конечно, разные. Иных,
когда они говорят, бывает даже интересно послушать, тогда, как этого хочется
сразу задушить. На иных бывает даже смотреть приятно – красивые, веселые, в
гробу ногами топчутся, тогда, как на этого смотришь, и думаешь: "Вы
только, дяденька, не улыбайтесь, только не улыбайтесь!". К слову сказать,
думать о том, как я бесстыдно тут кандидата говном поливаю – это легкий путь.
Вот если подумать, почему всем сразу ясно, о каком кандидате речь…
Простите, наболело.
Я о другом хочу сказать. Египтяне придумали считать своего фараона
наместником бога Ра на земле. Именно этим они и испортили нам всю малину. С тех
самых пор у нас кругом одни помазанники. И теперь даже такая мелкая, особенно в
масштабах истории, сошка, как мэр, воспринимается, как дань с небес в
наказание за грехи. Люди, которых обобщенно называют территориальной
громадой (довольно обидно, между прочим, лично у меня это стойко ассоциируется
с живой силой противника), предпочитают на всякий случай в не поднимать взгляд
с земли в присутствии владыки.
Лично у меня нет ощущения, что результат выборов есть решение людей. Ну,
во-первых, я не могу принимать общие решения с людьми, которых я не знаю. И
кроме как на выборах, я этого никогда и ни с кем делать не пытаюсь. Значит, уже
лажа. А плюс еще истории с бюллетенями, и другие всякие истории, да и полное
мое малодушное неверие, что выборы могут быть честными. Что-то мне кажется,
честный человек не станет рваться руководить толпой, он найдет другой метод
самореализации. Только не надо мне сейчас говорить про нестерпимо свербящую
любовь к городу, которая усидеть не позволяет. У меня вон, через две стенки уже
весь вечер об этом бухтят и не скоро закончат. Короче, я воспринимаю выбранного
куда-нибудь человека, как такого, которого выбрал случай. Пусть подтасованный,
пусть бесчестный, незаконный и черт его знает еще какой, но случай. А в этом
есть что-то эзотерическое.
Вот и ищет себе харьковчанин… – да что харьковчанин! – житель села
Мироновка Дергачевского района не менеджера по делам села, которому он, ОН
платит зарплату и премию, которую тот у него станет подворовывать, а
помазанника Бога в селе Мироновка. И что с этим можно сделать? А ничего. Тем
более ничего, если ты журналист, то есть, поубеждению Мироновчанина, низкая
продажная тварь. И не то, чтобы с его откровенно тупыми и примитивными аргументами
в поддержку этой идеи можно было поспорить… Но самая-то штука в том, что
спорить и не следует. Потому что он выберет своего наместника и будет счастлив.
Потом будет поклоняться ему, расхваливать и лебезить, и снова будет счастлив.
Потом за глаза начнет крыть его, и будет счастлив. Потом его же свергнет,
растопчет морально, по морде даст и жену уведет, и снова будет счастлив. А
журналист при этом будет падшим человеком, он будет материться и плеваться в
телевизор, когда там появится журналист, и снова-таки будет счастлив. Внимание,
главная мысль. На всех вышеперечисленных этапах житель села Мироновка
Дергачевского района будет счастлив одинаково. О-ди-на-ко-во. Вот.
Теперь сам я попытаюсь не питать никаких надежд на все предстоящие выборы, а
плевать на них и тихонько заниматься своими делами. А вам могу дать послушать,
что об этом крайне точно придумал любимый мной Подеревлянский, за одно
удовлетворю свою потребность поматериться. И еще одно. Как по мне, не надо на
них ходить вообще, на выборы эти. Ну их в жопу.