Очень хочется оставить след. Не такой, чтобы, как на песке, который смоет ближайшим приливом.
Таких у меня много. Посмывало все, даже не оставило очертаний.
Хочется, чтобы этот след был похож на тот, что оставляют на свежезалитом бетоне. А ты шел мимо, ступнул – и вот, через много лет мимо этого углубления ходят уже совсем незнакомые люди и глядя на слегка потертый временем бетон, им в глаза бросается твоя окаменевшая лапа…
Этот след, мне почему-то всегда казалось, должен быть выражен чем-то искусным: поэмой или стихотворением, которое дети будут читать и заучивать наизусть в школе, картиной, возле которой толпы потомков будут восторженно стоять где-нибудь в Национальнй британской галерее, киношным образом, ляжущим печатью на твой собственный (Вивиен Ли все равно останется Скарлетт, сколько бы ролей она не сыграла), музыкой, которую будут включать, когда грустно или одиноко, или наоборот, в самые счастливые моменты жизни. Еще прекраснее, когда под твою музыку будут засыпать в колыбелях дети.
Да, есть еще много весомых отпечатков, в виде таблиц, формул, макетов или первого шага на Луне. Но те, что перечислены выше, кажутся мне намного романтичнее.
Этот след еще может быть в виде белокурого ангела, которому ты сама выберешь имя. И заново выучишь все дестские сказки и начнешь ради него разбираться в зарубежной мультипликации или выиискивать в сетке "Капитошку" на русском. Наверное, менее заметнее, как для мирового масштаба, но для твоей вселенной, глубокий след.
Из последней прочитанной книги: "Сейчас самое время родить ребенка…кроме того, я хочу иметь что-то принадлежащее одной мне. Что-то, что я буду любить. Ведь если говорить по правде, то больше всего в жизни я хочу кого-нибудь любить."
Правдивые слова, наполненные женским эгоизмом и одиночеством. Они запомнились…
