Я – бублик. У меня есть края. И все. Сквозняк.
Сквозь меня смешно, не задерживаясь, проскальзывают впечатления и ощущения, умозаключения и шутки. Щекотно. Какой день недели? Сколько стоит? Так не больно? Какие планы на завтра?
А завтра никак не наступит. Засыпаешь – думаешь: "вот завтра…". А просыпаешься – опять сегодня. День бублика. Кругло так.
Да ладно, Бог с ним, с завтра. Над ним умы почище моего бились. У бублика-то и вчера нет. Сплошное… мг, отверстие. Воронка.
Жизнь пахнет пепельницей. И на вкус – соответственно. Все, включая кофе, коньяк и воду. Зубную пасту и шпроты.
Зато это очень удобно, когда нет граней. Выпуклости в конструкции создают дополнительные сложности. Ребристость – она, знаете ли, стопорит. Вот не зря колесо круглое. Катится себе. Многое, конечно, от траектории зависит. Но это когда осмысленно катишься.
А здесь – налицо очевидный кризис смысла. Ну, какой, спрашивается, смысл может быть от бублика? Или в бублике? Как ни крути… Сразу понятно, что содержимого – ноль.
Нет, ну, можно вымучить какой-нибудь иронический смысл. Или назидательный. Типа: вот видишь, что бывает с. Очень поучительно, мораль налицо.